Angel de gloria

Angela Sherrington arrojó otro leño al hogar.
—¡Maldición! —exclamó, mientras miraba, furiosa, las chispas que salían disparadas hacia el piso.
¡Si sólo no hubiese sido tan tonta como para desperdiciar cerillas! Ahora se veía obligada a mantener el fuego encendido día y noche. Desde que se habían acabado los fósforos la semana anterior, la choza que Angela llamaba hogar se había convertido en un infierno.
La muchacha dirigió otra mirada de furia al fuego y salió al angosto porche ubicado al frente de la cabaña que constaba de una sola habitación. Anhelaba un poco de brisa, pero había más de cuarenta grados de temperatura. Volvió a maldecirse.