Les fleurs du mal; Les epaves; Bribes

Au poete impeccable Au parfait magicien es lettres francaises A mon tres cher et tres venere Maitre et ami Theophile Gautier Avec les sentiments de la plus profonde humilite Je dedie Ces fleurs maladives C. B. Au lecteur La sottise, l'erreur, le peche, la lesine, Occupent nos esprits et travaillent nos corps, Et nous alimentons nos aimables remords, Comme les mendiants nourrissent leur vermine. Nos peches sont tetus, nos repentirs sont laches; Nous nous faisons payer grassement nos aveux, Et nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux, Croyant par de vils pleurs laver toutes nos taches. Sur l'oreiller du mal c'est Satan Trismegiste Qui berce longuement notre esprit enchante, Et le riche metal de notre volonte Est tout vaporise par ce savant chimiste. C'est le Diable qui tient les fils qui nous remuent ! Aux objets repugnants nous trouvons des appas; Chaque jour vers l'Enfer nous descendons d'un pas, Sans horreur, a travers des tenebres qui puent.