La comedie de la mort

Ne trouve pas etrange, homme du monde, artiste, qui que tu sois, de voir par un portail si triste s'ouvrir fatalement ce volume nouveau. Helas ! Tout monument qui dresse au ciel son faite, enfonce autant les pieds qu'il eleve la tete. Avant de s'elancer tout clocher est caveau : en bas, l'oiseau de nuit, l'ombre humide des tombes ; en haut, l'or du soleil, la neige des colombes, des cloches et des chants sur chaque soliveau ; en haut, les minarets et les rosaces freles, ou les petits oiseaux s'enchevetrent les ailes, les anges accoudes portant des ecussons ; l'acanthe et le lotus ouvrant sa fleur de pierre comme un lys seraphique au jardin de lumiere ; en bas, l'arc surbaisse, les lourds piliers saxons ; les chevaliers couches de leur long, les mains jointes, le regard sur la voute et les deux pieds en pointes ; l'eau qui suinte et tombe avec de sourds frissons. Mon oeuvre est ainsi faite, et sa premiere assise n'est qu'une dalle etroite et d'une teinte grise avec des mots sculptes que la mousse remplit.